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Ahmed
al Qadisí,
España
29/03/03 |
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| Diálogo
con Kavafis |
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| Los
bárbaros, Konstantino, |
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ya han llegado; |
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nada los azora |
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ni los detiene; |
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ni las risas infantiles |
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ni las gloriosas piedras; |
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Ni Atenas, |
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ni Granada, |
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ni Florencia, |
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ni Bagdad... |
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Todo sucumbe bajo la bestia |
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que aborrece todo lo venerable |
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Jose
Elgarresta, España
20/02/03 |
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| Contra
la guerra |
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| No
es siquiera el hambre, la destrucción,
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| la muerte.
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El hombre siempre ha muerto,
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llega dispuesto para el viaje
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y se va como ha venido,
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pero al menos con honor.
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Es la humillación, la vergüenza
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de confesar a nuestros hijos
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que no hemos sido capaces del amor,
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pero sí del odio,
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que más nos hubiera valido no existir.
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Alfredo
Mora Muñoz,
España
06/04/03 |
Miguel
Machalski,
Argentina
11/02/03 |
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Canto
a la Vida de IRAK |
Alternativa |
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Quisiera
llevar en cada
arruga de la vida
una flor, un matojo
un volcán como
la tierra misma.
Quisiera llevar sobre mis hombros
plantas pequeñas, sencillas
prados verdes en primavera
y diminutas florecillas.
Quisiera llevar sobre mi pecho
bosques erguidos al cielo
una higuera, un manzano
y unas lilas.
Quisiera llevar en mi mente
un cantar, un pájaro
una luciérnaga como guía
una mano adelantada
al encuentro de la mía.
Quisiera ofrecerlo todo
en son de paz, para que
la misma vida viva.
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Si
sólo fuera el aire tenaz de las bombas
el polvo del desastre y la sangre hecha trizas;
si sólo fueran las ciudades arrasadas y las grietas
que van quedando en la piel y en la memoria;
si sólo fueran las detonaciones y escombros
que sepultan hasta las mismas sepulturas;
si sólo fueran los cuerpos hinchados de muerte
y la imposible obligación de seguir viviendo
que recae en los sobrevivientes;
si fuera sólo eso, ya no sería cosa de poca monta.
Pero lo que se juega es una vieja, vieja alternativa:
ascender de una vez a lo humano
o desangrarnos tristemente entre las bestias.
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Néstor Ventaja,
Argentina
23/02/03 |
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La poesía la
hacen hombres armados de palabras |
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Ciegas pantallas, sordos papeles
entintados
mundos urbanos en ebullición.
Nadie espera la palabra del poeta.
Exodo, de nuestras costumbres,
de qué identidad, de absurdas ilusiones.
Nadie espera la palabra del poeta.
Sones de guerras lejanas, tan nuestras,
bocas ceniza sobre las ruinas del futuro,
nadie espera la palabra del poeta.
En la continuidad de un silencio
sostenido con guerras
nadie espera la palabra del poeta. |
poetas.com
& dibujantescontralaguerra.com |
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